Сначала я подумала, что ошиблась.

В углу у батареи, прямо напротив почтовых ящиков, сидел мужчина. Не грязный, не пьяный, не бездомный. Просто человек. В тёмной куртке, с рюкзаком у ног.

Он не спал. Просто сидел, прислонившись спиной к стене.

Я остановилась на секунду.

Мы посмотрели друг на друга.

— Добрый вечер, — тихо сказал он.

Его голос был обычный. Спокойный. Будто мы просто случайно встретились на лестнице.

Я молча кивнула и пошла к лифту.

Двери закрылись, но внутри стало как-то тревожно. Не потому, что страшно. Скорее… странно.

Зачем человеку сидеть в чужом подъезде?

На следующее утро я выходила из квартиры раньше, чем обычно.

И он снова был там.

На том же месте.

Только теперь держал в руках бумажный стаканчик с чаем.

Я уже не смогла пройти молча.

— Вы… кого-то ждёте?

Мужчина поднял голову.

— Можно сказать и так.

— И долго ещё?

Он немного улыбнулся.

— Не знаю.

Я постояла ещё несколько секунд.

— Вы здесь ночевали?

Он не ответил сразу. Потом просто слегка пожал плечами.

— Иногда бывает так, что ждать больше негде.

Эта фраза почему-то засела в голове на весь день.

Вечером, возвращаясь домой, я почти была уверена, что его там не будет.

Но он сидел.

Только теперь немного иначе — прислонившись плечом к стене и глядя на лестницу, будто прислушиваясь к каждому звуку.

— Вы серьёзно здесь второй день? — спросила я.

— Так получается.

— Но почему именно здесь?

Он немного помолчал.

— Потому что она живёт здесь.

Я автоматически посмотрела на лестницу.

— И вы не можете просто… позвонить?

Он покачал головой.

— Нет.

Его ответ был настолько уверенным, что я даже не стала уточнять.

— Вы хотя бы ели сегодня? — вырвалось у меня.

Он тихо засмеялся.

— Не волнуйтесь. Я не умру от голода.

Я уже собиралась зайти в лифт, но вдруг заметила, что он всё время смотрит на один и тот же этаж.

— Кто там живёт?

Мужчина посмотрел на меня внимательнее.

— Вы с какого этажа?

— С четвёртого.

Он кивнул.

— Тогда вы точно её знаете.

Я нахмурилась.

— Кого?

Он несколько секунд молчал. Будто решал, стоит ли отвечать.

Потом сказал тише:

— Женщину с третьего этажа. С короткими тёмными волосами.

Моё сердце неприятно сжалось.

— Олену?

Он резко поднял голову.

— Значит, её зовут Олена?

— Да…

Мужчина долго смотрел на пол.

Потом медленно сказал:

— Значит, я не ошибся подъездом.

Я почувствовала, как внутри всё напряглось.

— Вы её знакомый?

Он наконец посмотрел мне прямо в глаза.

И ответил очень тихо:

— Я её сын.

Я машинально открыла рот, но слова не выходили.

Потому что я жила в этом подъезде уже шесть лет.

И точно знала одну вещь.

У Олены с третьего этажа никогда не было детей.

Я уже хотела это сказать…

Но в этот момент на лестнице щёлкнул замок.

И дверь квартиры на третьем этаже медленно открылась.

Мужчина рядом со мной резко поднялся.

Мы оба повернули головы на звук.

На лестничную площадку вышла Олена.

Она увидела его.

И замерла.

Я ожидала любой реакции: удивления, непонимания, даже раздражения.

Но произошло совсем другое.

Её лицо мгновенно побледнело.

Будто она увидела кого-то, кого не просто не ждала — кого боялась увидеть.

— Ты… — прошептала она.

Мужчина стоял неподвижно.

— Мама.

Это слово прозвучало тихо, но в подъезде стало так тихо, что его было слышно даже на верхних этажах.

Олена схватилась рукой за перила.

Я подумала, что она сейчас упадёт.

— Ты не должен был сюда приходить, — сказала она, едва дыша.

— Я знал, что ты скажешь именно это, — ответил он.

Она посмотрела на меня.

В её взгляде была просьба.

Будто она хотела, чтобы я ушла.

Но я уже не могла.

— Ты же сказала… — начал мужчина.

Олена резко перебила:

— Я сказала, что так будет лучше.

Он горько усмехнулся.

— Для кого?

Олена молчала.

И тогда он тихо добавил:

— Я ждал два дня, потому что хотел услышать ответ лично.

Она медленно опустила глаза.

И впервые за всё время сказала почти беззвучно:

— Потому что я боялась, что если открою дверь… ты больше никогда не уйдёшь.