Мне сорок девять, и с Оксаной мы познакомились на сайте знакомств. Потом было три спокойных, приятных встречи, и мне уже казалось, что все складывается по-настоящему. Когда она написала:
— Приезжай в пятницу ко мне, приготовлю ужин.
Я по дороге даже улыбался, как мальчишка. Вино выбирал долго, рубашку надел лучшую, а в голове уже рисовал тихий вечер вдвоем. Но дверь она открыла совсем не так, как раньше.
— Проходи, — сказала сухо.
Без улыбки, без тепла, будто я пришел не на свидание, а по какому-то делу.
В квартире пахло запеченной курицей. Я протянул бутылку, она молча поставила ее на стол и кивнула на диван.
— Садись.
Я сел, а она устроилась напротив. Не рядом, как можно было ожидать, а именно напротив. И в эту секунду я окончательно понял: вечер пойдет совсем не так, как я себе представлял.
Немного помолчав, Оксана сказала:
— Ты, наверное, думаешь, зачем я тебя позвала.
Я попробовал отшутиться, но она даже не улыбнулась.
— Мне нужно, чтобы ты просто выслушал.
После этих слов мне стало уже не по себе. Она встала, подошла к комоду, достала старую фотографию и протянула ее мне. Я посмотрел на снимок — и у меня внутри все похолодело.
На фото был мужчина, очень похожий на меня. Не просто чем-то похожий, а так, что со стороны нас можно было бы принять за родственников.
— Это мой бывший муж, — спокойно сказала Оксана.
Я снова перевел взгляд на нее, не сразу понимая, к чему она ведет.
— И что?
Она ответила почти без эмоций, но от этого ее слова прозвучали только тяжелее:
— Ты похож не только лицом. Ты говоришь почти так же, шутишь так же. И даже вино в первый вечер заказал то же самое, что всегда брал он.
Мне стало по-настоящему неуютно.
— Оксана, это уже какая-то странная история.
— Я позвала тебя не для романа, — перебила она. — Мне нужно было понять одну вещь.
— Какую?
Она посмотрела мне прямо в глаза и сказала:
— Ты случайно не знаешь, где он сейчас?
Я сначала даже не понял, что услышал.
— Что?
— Потому что, когда ты вошел, мне на секунду показалось, что он просто вернулся ко мне под другим именем.
После этого я медленно положил фотографию на стол и поднялся. В этот момент все внутри уже требовало просто уйти и больше никогда не возвращаться в эту квартиру. Но у самой двери Оксана вдруг сказала мне в спину:
— Если ты правда не знаешь, кто это, тогда я сейчас покажу тебе, зачем на самом деле позвала тебя сюда.
Я обернулся. И увидел, как она достает из ящика толстый конверт.....Продолжение тут:
Я обернулся и увидел у нее в руках толстый конверт. Оксана держала его так, будто сама до конца не была уверена, стоит ли открывать.
— Если ты правда не понимаешь, о чем я, тогда посмотри, — сказала она уже совсем другим голосом, без той холодной резкости, с которой встретила меня у двери.
Я вернулся на пару шагов. Уходить хотелось по-прежнему, но теперь это смешалось с другим чувством — слишком сильным любопытством.
Она вытряхнула содержимое конверта на стол. Несколько фотографий, копии каких-то документов, старые распечатки переписок. Я взял верхний снимок и снова почувствовал неприятный холод внутри. На фото был тот же мужчина, ее бывший муж. И сходство со мной по-прежнему било в глаза.
— Его зовут Андрей, — сказала Оксана. — Три года назад он просто исчез. Не умер, не развелся со мной по-человечески, не уехал официально. Просто исчез.
Я молча листал фотографии, а она продолжала:
— Сначала я думала, что у него появилась другая женщина. Потом решила, что он влез в долги и сбежал. Но через какое-то время начали всплывать вещи, которые я до сих пор не могу нормально объяснить.
Она пододвинула ко мне одну из бумаг. Это была копия какого-то договора, и внизу стояла подпись. Я не сразу понял, что меня в ней зацепило, а потом сердце неприятно дернулось: подпись была очень похожа на мою.
— Видишь? — тихо спросила Оксана. — Не только лицо. Почерк, манера говорить, привычки. Когда ты написал мне на сайте, я сначала решила, что у меня просто поехала крыша. А потом встретила тебя вживую и поняла, что обязана разобраться.
Я поднял на нее глаза.
— Ты хочешь сказать, что специально познакомилась со мной из-за этого?
Она не отвела взгляда.
— Сначала — да. Но потом все стало сложнее.
В комнате на секунду повисла тишина. Курица на кухне давно перестала пахнуть уютом, теперь вся эта квартира ощущалась как чужая ловушка, в которую мы оба зачем-то зашли.
— И чего ты от меня ждешь? — спросил я наконец.
Оксана устало села обратно напротив.
— Правды. Хотя бы какой-то. Потому что за неделю до исчезновения Андрей сказал странную фразу. Он посмотрел на меня и сказал: «Если однажды к тебе придет человек, который будет слишком похож на меня, не верь первому, что подумаешь».
После этих слов я уже не знал, что чувствовать — раздражение, злость или обычный страх.
— Это уже вообще ненормально звучит.
— Я знаю, — тихо сказала она. — Поэтому и не звала тебя сразу домой. Мне нужно было посмотреть на тебя, послушать, понять, не играешь ли ты.
Я опустил взгляд на бумаги. Среди них лежала еще одна фотография — более старая, выцветшая. На ней Андрей стоял рядом с пожилой женщиной, а между ними был мальчик лет десяти. Я всмотрелся внимательнее и вдруг почувствовал, как внутри все обрывается.
Этот мальчик был похож на меня в детстве.
Не просто немного. Слишком сильно.
— Откуда это у тебя? — спросил я хрипло.
Оксана заметно напряглась.
— Эта фотография лежала у него среди старых документов. На обороте была только одна надпись: «Сережа, 1985».
У меня пересохло во рту. Так звали меня. И год почти совпадал.
— Нет... — только и сказал я. — Этого не может быть.
Оксана медленно покачала головой.
— Я тоже сначала так думала. А потом нашла еще кое-что.
Она протянула мне последний лист. Это была копия свидетельства о рождении, сильно затертая, с плохо читаемыми строчками. Имя ребенка там разобрать было почти невозможно, но фамилия матери ударила меня сразу.
Это была девичья фамилия моей покойной матери.
Я почувствовал, как земля буквально уходит из-под ног. Мать всю жизнь говорила, что отец умер, когда я был совсем маленьким. Никаких фотографий, никаких подробностей, никаких родственников с той стороны — ничего. Я много раз пытался расспрашивать, но она всегда закрывала тему.
— Теперь ты понимаешь, почему я не могла просто отпустить это? — тихо спросила Оксана. — Я не знаю, кто ты для него. Брат, сын, просто совпадение, которое невозможно объяснить. Но ты не случайно появился в моей жизни.
Я опустился обратно на диван. Уходить уже было некуда — не потому, что дверь была закрыта, а потому, что после этой бумаги моя прежняя жизнь как будто треснула прямо посередине.
— Почему ты раньше не показала все это? — спросил я.
Оксана горько усмехнулась.
— А ты бы поверил? На первой встрече в кафе? Или на второй, когда мы гуляли и смеялись, как обычные взрослые люди, которым наконец стало не так одиноко?
Я промолчал. Потому что не поверил бы. Решил бы, что передо мной странная женщина с тяжелым прошлым, и просто исчез.
Она осторожно собрала часть фотографий в стопку и сказала уже мягче:
— Я не хотела делать тебе больно. Но еще меньше я хотела снова промолчать, если передо мной наконец оказался человек, который может объяснить, что с ним случилось.
Я долго смотрел на ту самую выцветшую фотографию. Потом на фамилию матери. Потом снова на лицо мужчины, так похожего на меня.
И только в этот момент понял, почему Оксана встретила меня у двери без улыбки.
Она ждала не мужчину на ужин.
Она ждала ответ, который мог перевернуть всю ее жизнь.
И, кажется, мою тоже.
В тот вечер я так и не открыл вино. Мы не притронулись к курице. Вместо свидания до глубокой ночи сидели за столом и по кускам собирали чужую, а может быть, уже и мою собственную историю. А под утро Оксана достала из конверта последнюю вещь, которую до этого не решалась мне показать: старую записку, написанную тем самым почерком.
Внизу стояла всего одна фраза:
«Если Сергей когда-нибудь появится, не говори ему, кто я на самом деле, пока не станет слишком поздно».
И тогда я понял, что Андрей исчез не просто так. Он скрывался от кого-то много лет.
А значит, если он действительно был связан со мной, эта история только начиналась.