Мама сказала — торжество отменили, Вика приболела, побудьте с Юлей. Николай остался. А в воскресенье увидел фотографии — и понял, что торжество было. Просто без них.
Николай и Полина сидели на диване и обсуждали подарок.
— Может, коляску или люльку?
— Антон говорит, всё уже купили до рождения.
— Набор какой-нибудь?
— Можно. Мама сказала — они деньги дарят.
Разговор шёл вяло — не потому что не хотелось ехать, а потому что сложно выбрать подарок, когда всё уже есть. Николай смотрел на телефон, Полина листала идеи.
Потом позвонила мама.
— Колюнь, Антон сказал, что торжество отменяется. Вика после прививки приболела — везти её рискованно. Вы с Полиной, может, никуда не поедете? Побудьте с Юлей, она тяжело переносит дорогу.
Николай немного расстроился — уже настроился. Но Юле десять лет, и правда — девочка в машине всегда мучается.
— Саша тоже не едет? — спросил он.
— Уже сказала ему. И тёти не едут. Только мы с папой.
— Ну хорошо.
В субботу мама привезла Юлю. Девочка была рада — любила бывать у Коли, у него всегда были настолки и вкусный чай.
— Подарки Антону передадите? — спросил Николай.
— Конечно, давайте пакеты.
Мама забрала пакеты. Уехала.
Выходные прошли спокойно. Юля играла в настолки, Полина пекла блины, Николай чинил полку в коридоре. Обычная суббота.
В воскресенье вечером мама позвонила — сказала, что хорошо добрались, Вика уже лучше, внучка чудесная.
Николай пожелал спокойной ночи. Лёг спать.
А утром в понедельник открыл телефон.
Антон выложил фотографии.
Николай листал — медленно, не сразу понимая. Большой стол. Много людей. Тёти — тётя Галя и тётя Маша — сидят рядом, смеются. Саша с каким-то бокалом. Мама в центре держит Вику на руках.
Торжество.
Настоящее, большое.
Николай смотрел на экран.
— Полин, — позвал он.
— Что?
— Иди сюда.
Она подошла. Посмотрела на фотографии. Помолчала.
— Все там были, — сказала она тихо.
— Все.
— Кроме нас.
— Кроме нас.
Полина взяла его за руку. Ничего не сказала.
Николай сидел и думал. Не о фотографиях — о разговоре с мамой. «Торжество отменили. Вика приболела. Побудьте с Юлей». Слово в слово.
Он позвонил матери.
Трубку взяли на третьем гудке.
— Коля! Как вы там? Юля хорошо провела время?
— Хорошо. — Пауза. — Мам, я видел фотографии.
Тишина.
— Какие фотографии?
— Антон выложил. С торжества.
Долгая пауза. Такая долгая, что Николай услышал, как мама переходит в другую комнату.
— Ну, там небольшое было. Совсем маленькое.
— Там тёти. Саша. Ты. Папа. Большой стол.
— Ну, вы же с Юлей сидели…
— Мам, — Николай говорил спокойно, хотя внутри было что-то — не злость, что-то тише и острее. — Ты сказала, что торжество отменили. Что Вика болеет. Что никто не едет.
— Она правда прихворнула немного…
— Но торжество было.
Молчание.
— Почему вы нас не позвали?
Мама молчала долго. Потом сказала — тихо, без прежней уверенности:
— Антон попросил без лишних людей. Чтобы Вике не было шумно.
— Лишних, — повторил Николай.
— Я не так выразилась.
— Мам, я твой сын. Полина — моя жена. Мы купили подарок, отдали тебе пакеты, остались с Юлей. — Он остановился. — Ты передала наш подарок?
Пауза.
— Передала, конечно.
— Антон знает, что он от нас?
— Ну… там подписи не было.
Полина сидела рядом и смотрела в окно. Молчала.
— Мам, — сказал Николай, — я не понимаю, что произошло. Почему вы не сказали правду? Мы бы отказались, если Антон просил без шума. Просто сказали бы — да, понимаем, в следующий раз.
— Я думала, тебе будет обидно.
— Мне обидно сейчас.
Мама молчала.
— Антон решил, что маленькое соберёмся. Ближайшие. Ну, мы, тёти — они уже ехали из того района. Саша случайно оказался рядом. Я думала — зачем тебя расстраивать.
— Я взрослый человек, мама.
— Коля…
— Я взрослый человек, — повторил он. — Я могу услышать «в этот раз без вас» и принять. Я не могу узнать об этом из фотографий в понедельник утром.
Долгая пауза.
— Прости, — сказала мама. Тихо, без объяснений.
— Хорошо, — ответил Николай.
Положил трубку.
Полина смотрела на него.
— Как ты?
— Нормально. — Он помолчал. — Не нормально. Но пройдёт.
Она придвинулась, облокотилась на плечо.
— Ты думаешь, это Антон решил?
— Не знаю. Может, мама сама. Может, вместе.
— Ты позвонишь Антону?
Николай думал секунду.
— Нет. Не сейчас. — Он взял её за руку. — Приедем к ним — увидим Вику, поздравим нормально. Это важнее.
— А подарок?
— Антон же знает, что мы дарили. Даже без подписи.
— Знает?
— Узнает. Я напишу ему.
Он написал Антону короткое сообщение — поздравил с дочкой, сказал, что рады за них, спросил, когда можно приехать.
Антон ответил через час: «Приезжайте в следующие выходные, будем рады. Спасибо за подарок, мам сказала».
Николай показал Полине.
— Видишь, знает.
— Хорошо, — сказала она.
Они помолчали.
— Знаешь, что мне странно, — сказал Николай, — не то, что нас не позвали. Это ладно, бывает. Странно, что мама решила за меня, что мне лучше не знать.
— Она хотела тебя защитить.
— От обиды.
— Да.
— Но я обиделся сильнее.
Полина кивнула.
— Потому что обидеть правдой — это одно. А обидеть ложью — другое.
Николай смотрел в окно.
— Именно.
Мама позвонила на следующий день.
— Коля, я ещё раз хочу сказать. Я неправильно поступила. Надо было сразу сказать.
— Да, мам.
— Ты сердишься?
— Нет. Просто запомни на будущее — лучше правда. Даже неудобная.
— Запомню.
— Хорошо.
— Вы приедете к Антону?
— В следующие выходные. Уже договорились.
— Вика такая чудесная, — мама сразу потеплела. — Ты увидишь — такая серьёзная, совсем как Антон в детстве.
— Ждём, — сказал Николай.
Он положил трубку и посмотрел на Полину.
— Всё? — спросила она.
— Всё.
— Едем на следующей неделе?
— Едем.
— Подарок уже передали, — усмехнулась она.
— Новый купим, — сказал Николай. — Маленький. Просто так.
— Просто так?
— Просто потому что хочется. — Он встал, потянулся. — Не потому что надо. А потому что племянница родилась и это хорошо.
Полина улыбнулась.
— Это хорошо, — согласилась она.
За окном был обычный понедельник. Николай шёл на кухню ставить чайник и думал о том, что обида — это быстро. А племянница — это надолго.
Вика будет расти. Они будут приезжать.
И когда-нибудь она вырастет и никто не вспомнит про одно пропущенное торжество.
Только подарок — тот, без подписи — будет стоять где-нибудь на полке.
Главное, что он был.
